El Callejón

Existe un lugar, en donde ocurren las cosas que pasan sólo una vez en la vida. Un lugar entre el derecho y las bellas artes, un no tan estecho pasaje entre imponentes edificios con grafitis y stencils maquillando sus paredes, sin poder ocultar una majestuosidad arquitectónica ya desgastada por el paso del tiempo. Un lugar en donde las voces de la murga se abrazan y bailan juntas al ritmo de los tambores, adolescentes, borrachos y locos se dan cita bajo sus sonrientes faroles, se sientan en grupo, o solos, relajados o en pose junto a la seca fuente, mientras un distorsionado acorde de guitarra rasga el silencio, alguien pide fuego, dos gurisas rien, y la multitud grita golpeando las puertas del cielo. Guitarras, botellas vaciás, tabaco, piedra-papel-o-tijera. La inconstante música tiñe el ambiente con bemoles empapados en alcohol, mientras gente llega sola y se va acompañada, grupos se arman y desarman como baraja de póker, historias empiezan a brotar como pimpollos y otras terminan, como cigarrillo arrojado y pisoteado en el suelo, en este callejón con salida, estrellado y taciturno, nostálgico y vagabundo, en la noche de los dias.